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« Tout ce que j'écris est au passé. On n'en finit pas avec lui, bien plus fécond que toute anticipation, inépuisable à mesure qu'on le déplie et lui fait les poches. Très jeune encore, je songeais à ma vie au passé, je me voyais volontiers tel que je n'avais jamais été, comme sur une photo prise par l'un de mes deux amis de lycée, assis sur une petite chaise dorée dans le parc d'Effondré, devant ...(Lire la suite)

« C'est à Venise, cette année 86, que je fis la visite mémorable dans les Giardini d'une biennale consacrée à l'art et la science.Dans un bloc de cristal, comme un morceau de glace translucide, une eau gelée en forme de pyramide, un diable dansait. Pas plus haute qu'une cigarette, très fine, une silhouette noire et gaie se déhanchait, en proie aux plaisirs de la vie. “Diabolus in vitro”. Il m'ava...(Lire la suite)

C'était dans les années juste après l'explosion de Mai 68, celles de la jouissance et de l'évaluation des dégâts. Celles d'après le crash planétaire des Beatles. Celles des anciens combattants abattus, titubants, des filles qui reprenaient leurs esprits. Celles de Bowie. De la culture pop critique, du structuralisme, de la mise en abyme. Tout paraissait possible, les portes étaient ouvertes, et l...(Lire la suite)

«  Lire m'a fait gagner ma vie et la perdre en même temps. Encore fallait-il en passer par là pour le savoir. On lit, on écrit, on ne vit plus que dans les mots, les siens et ceux des autres, pendant des années. Et un jour on ne comprend plus qu'un petit nombre de gens, de livres. On est descendus du train et ce n'est pas plus mal. Les livres sont comme les amis, ils meurent bien trop tôt parfois...(Lire la suite)